南京，已经入了春。 秦淮河两岸的柳树枝条抽出了新绿，细长的叶子在微风中轻轻摇曳，像无数只纤弱的手在拨弄着什么。 河面上偶尔有画舫驶过，丝竹之声从雕花的窗棂间飘出来，断断续续，若有若无，和着船桨划开水面时那沉闷的哗啦声，在春日的暮色中织成一张慵懒的、让人昏昏欲睡的网。 此刻，林瀚坐在书房的太师椅上，面前是一盏刚刚沏好的茶。 碧螺春的茶汤金黄透亮，在白色的瓷杯中格外好看。 他没有喝，只是坐在那里，一动不动，像一尊雕塑。 他的手边，放着一封信。 信是今天早上刚到的，从福州送来的，八百里加急。 信封上写着“族叔亲启” 四个字，字迹潦草，像是在很匆忙的情况下写的，每一笔都带着一...